El día del juicio para el peor juez de la Corte Suprema de Estados Unidos

Al menos tuve el valor de hacerlo yo mismo. Eso cuenta para algo aquí, al otro lado de la muerte, donde te espero a ti, Clarence Thomas, y a tu esposa Ginni, la de dientes afilados, y algún día a los otros cuyos decretos y resoluciones desde lejos han ayudado e instigado el caos y las masacres. Cobardes todos ustedes, y aburridos y mezquinos para colmo, a una distancia tan segura de las descargas, las salvas, los disparos. Oh, los nombres que he tenido que aprender: Sandy Hook y Columbine y Uvalde y tantos cientos más y aún más después de eso, mientras ustedes tenían cuidado de mantenerse a una distancia segura de los niños mientras caían.

Yo no, yo no.

En su obra sobre la traición y el asesinato en la Escocia medieval, Shakespeare se aseguró de que yo nunca pudiera eludir mi propia ambición y malevolencia. Nunca pensó en perdonarme la vida, tal como yo no perdoné la vida de los demás, ni, en definitiva, la mía.

Cuando incité a mi marido a matar al rey, el pariente que estábamos hospedando en nuestro castillo, yo fui la que tuvo que limpiar después, manchando a los guardias que dormían junto a su señor para que fueran culpados, yo fui la que encubrí el crimen e hice a mi hombre Macbeth supremo en nuestra tierra.

¿Es esto que veo ante mí una daga, con el mango hacia mi mano?

Y sí, la sangre también fluyó sobre mí —¡mi maldita mancha! ¡Mi maldita mancha! ¡Mi maldita mancha, digo! —cada dedo que agarraba sabía que el rojo de esa sangre manchaba más que la superficie y la carne, que manchaba lo que el alma nunca olvidaría. Al menos yo era el dueño de la escritura, de las muertes, de los muertos. ¿Quién habría pensado que el viejo rey tenía tanta sangre en sus venas?

Al menos nunca fui mezquina ni aburrida. Y, por supuesto, lo hecho, hecho está. Me arriesgué a la obsesión, a la locura y a las manchas que nunca saldrían. Algo terrible en mí debe haber sabido que yo también estaba arriesgándome a la condenación.

Eso cuenta en este lugar donde me han encomendado lidiar, noche tras noche —aquí no hay día, solo noche que nunca encuentra la luz— sin un destello que ilumine nuestro camino, salvo el rojo. Siempre está goteando rojo para aquellos como yo, como lo estará para ti, Clarence Thomas, y para ti también, Ginni, año tras año espantoso. Los años aquí no son más que infinitas extensiones de rojo en la oscuridad de la noche infinita, goteando segundo a segundo de cada una de las heridas humeantes que infligimos. Me han encomendado aquí, yo que una vez fui una reina, esperar a que tú y tu esposa se unan a mí en este viaje.

Ginni Thomas, lobbista de Donald Trump y negacionista extrema de las elecciones, recibe lo que se merece

Oh, sé algo sobre esposas y cómplices, compañeras de cama y compañeras de crimen. Sé algo, Ginni, sobre incitar al hombre a ir a la cama, a la cama, a la cama. Sé sobre negar la realidad —una elección en tu mundo, algo diferente en el mío— y llamar a una insurrección. Sé cómo una mujer (como un hombre) puede detener el acceso y el paso al remordimiento, y a la codicia, codicia, codicia que nunca se detiene.

Clarence y Ginni, escuchen lo que les espera.

Todo empieza con el hedor.

Así os recibirá cada uno de esos niños abatidos tan temprano, tan temprano.

A su debido tiempo, también habrá mujeres y hombres en abundancia, abatidos en una carnicería sangrienta en sus casas y en sus tiendas, en calles y jardines salpicados. Habrá tiempo de sobra para que los conozcas, uno por uno.

Pero primero los niños, los cadáveres de los niños. Estarán ahí para que los huelas cuando abra los portales de esta otra vida para ti, para ti y, algún día, para los otros cinco como tú con sus túnicas negras (¿o ahora quiero decir escarlatas?). Los niños y las niñas han estado esperando pacientemente, con sus extremidades acribilladas por las balas que permitiste, las que celebraste, cada niño y todos ellos juntos prediciendo tu futuro de aquí en adelante. Ojos hundidos y muñones amputados, pulmones colapsados ​​y labios arrancados. Sé, sé que intentarás apartar la mirada, como lo hiciste en la Tierra, Clarence, como lo hiciste también, Ginni. Eras tan débil, no estabas dispuesto a enfrentar lo que habías hecho, dejaste que otros soportaran la carga, el afilado cuchillo de tus palabras moralistas, te negaste a aceptar las heridas que causaste. Esta vez, no podrás apartar la mirada de lo que has forjado. No pienses que la inmunidad que le otorgaste a un criminal de alto rango, convirtiéndolo en rey, se extenderá a ti.

Aunque lo que realmente deberías temer no es la sangre, sino algo más pequeño y peligrosamente devorador, no tan fácil de descartar.

Una bala, sólo una bala, basta para cortar el hilo de la vida.

Piensa, entonces, en las 98 balas que permitiste que se dispararan automáticamente en siete segundos, piensa en los bump stocks que legalizaste, piensa en el sonido y la furia de esos disparos interminables que resuenan en el trabajo y la angustia de tu mente.

Quien siembra balas cosecha torbellinos de muerte

Te meterán en cada proyectil letal y luego en un segundo, un tercero, un cuarto, y así sucesivamente. Estarás en el cañón y saldrás disparado por el aire. Serás el metal que corta la arteria, perfora el corazón, desgarra, corta, explota, agrieta, golpea el cerebro como el de un bebé recién nacido, una y otra vez. Y luego, desde dentro de ese cuerpo mientras se estremece en sus últimos momentos, presenciarás y experimentarás la muerte repentina de un niño al que nunca se le dio la gracia de ser engalanado con despedidas, y luego… y luego, otro niño más, un niño más, una niña más, como bebés estrangulados en la cuna. Y entonces, y entonces, y entonces, estarás dentro de los padres y hermanas y hermanos, tías y tíos, primos y sobrinos afligidos, y dentro de aquellos que nunca nacieron porque el niño que no había hecho el más mínimo daño, que algún día habría sido padre o madre, murió demasiado pronto, demasiado pronto. Sí, este es el dolor infinito que habitarás a partir de ahora.

Lo que ya no puedes negar, ni en este lugar, ya no es la vida que aquella niña o aquel niño no vivió, aquel que quiso plantar árboles, aquel que quiso bailar, aquel que soñó con un mundo mejor que el nuestro.

Sé cómo te sentirás porque ese es el tipo de visión que me volvió loca, eso fue lo que mis manos me obligaron a ver mientras aún estaba viva., El precio que empecé a pagar antes de morir. Eso es lo que me rompió el corazón, que ya estaba roto., Y eso cuenta algo aquí.

Pensé que podría escapar. Pensé que, si me apuntaba con el cuchillo, podría escapar.

Pronto aprenderás que no se nos ofrece tal escapatoria, ni a ti ni a mí, para saltar a la vida venidera.

Ni un ápice de la leche de la bondad humana será concedida a los que son como tú en este lugar donde hasta los relámpagos, los truenos y la lluvia están vestidos de rojo, donde los rostros están destrozados y goteará sobre ambos en el caldero burbujeante de la eternidad. Esta vez no habrá viajes de lujo, Clarence, ni semanas en un superyate pagado por un multimillonario corrupto, ni inmunidad alguna.

Ya te oigo quejarte, y tú también, Ginni. Por supuesto, dirás que no apretaste el gatillo, que la sangre derramada por otros no tuvo nada que ver contigo, que las armas no matan a la gente, sino que la gente lo hace. Oh, pero qué trivialidades tan mezquinas y aburridas.

No te quejes, Clarence. Lo hecho, hecho está. Lo hecho no se puede deshacer. De hecho, tienes suerte de haberme elegido como tu supervisor aquí, en los pasillos del más allá.

Martin Luther King y Thurgood Marshall se suman a la lucha

Podrías haber sido asignado a Martin Luther King o Thurgood Marshall. Había otros, tantos otros que habían sido dañados de tantas maneras por lo que decretaste, todos ellos tan emocionados ante la perspectiva de poner sus manos (y más que sus manos) sobre ti, pero fueron esos dos, Thurgood y Martin, quienes solicitaron a la Ley Suprema que gobierna este reino, pidiendo hacerse cargo de ti cuando cruzaras ese río de justicia, tú que te llamaste a ti mismo un Juez. Tenían planes para ti. Habían pasado un montón de horas discutiendo cada detalle insoportable de lo que merecías como traidor a tu especie. Incluso yo me estremecí cuando escuché lo que estaban tramando, esos dos hombres que siempre habían mostrado tanta misericordia mientras estaban vivos, que fueron forjados en los vientos del perdón. Ni siquiera me atrevo a mencionar lo que querían que soportaras, tú y tu codiciosa Ginni, la fatalidad que imaginaron para ti.

Así que es mejor que te quedes conmigo, igual que yo estoy atascada contigo, como estaremos atascados el uno con el otro por toda la eternidad. Y no pienses, ni por un momento, que me agrada de alguna manera la idea de pasar los eones que quedan por delante contigo y tu esposa que te garra y la serpiente bajo su lengua. Y sin embargo, me niego a que me releven de esta tarea. Este es mi propio castigo por mis delitos, mis horrores, mis manchas del infierno: dedicar cada segundo de ahora en adelante a ti y a Ginni, dos cobardes que no empuñaron esas armas del infierno sino que dejaron que otros lo hicieran por ustedes, que no probaron la sangre que se derramaría, que fingieron inocencia con corazones falsos y rostros falsos mientras causaban estragos en tanta gente, incluidos los votantes de tu tierra.

Lo que nos espera mañana, y mañana, y mañana

Así que ven a mí.

Ven a mí y no duermas más.

Te están esperando en este manto de oscuridad, las vidas no vividas, los mundos nunca experimentados. Venid con nosotros, Clarence y Ginni, aquí, de este lado de la muerte. Entrad en esta niebla y aire sucio donde ninguna agua podrá limpiarnos de nuestros actos, donde todos los perfumes de Arabia no endulzarán vuestras manos ni borrarán los problemas escritos de vuestras almas.

Esto es lo que habitarás. Este es tu destino y el destino de tantos otros como tú al otro lado de la muerte, mañana, y mañana, y mañana, hasta la última sílaba del tiempo registrado.

La feria de las tinieblas.

Este artículo apareció por primera vez en TomDispatch.